Murió Elizabeth Taylor, la Cleopatra, la protectora de los zeropositivos, la amiga fanática de Michael Jackson, la incansable conyugue, la adicta, la millonaria, la de Richard Burton, la hermosa y la horrible, la sublime y atormentada, tan precoz y tan vieja, la esposa de un solapadamente gay Paul Newman en Cat on a Hot Tin Roof, la dedicada mujer de familia, la operada infinita, la que hizo talacha en Betty Ford (cuando eso aún no daba valor de marca), la millonaria, la regorda, la supranaturalmente bella, la que tuvo romance por igual con un senador que con un albañil que con un mexicano, Elizabeth, sin Oscar y con Oscar, pedazo de estrella sobre el set inmortal, la cabalista, la enferma, la de seis brazos, la de Broadway, en tus cincuenta películas y en tu ácido nucleico Dios cifró la arcilla de la gloria, Liz.
